Нажил себе врагов пером!
За его правду, его сочли предателем,
Он не скрывал свое мнение.
Своим карандашом,
Он прорезал путь к истине.
Его ручка превращалась в шпагу, в бою,
Она была лекарством при болезни,
Водой, при жажде.

Поэт никогда не был силачом,
Он не делал жим 300 раз
И штангу не не поднимал одной рукой.
Но с ним был грифель мягкий,
И он им вершил свою судьбу.
Но не помог ему он,
В спину пырнули, твари.
А за что? Да так, в карты проиграли.

С тех пор карандаш писал кровью,
Его на память любимая оставила.
И на могиле написали: Поэт на века!
Скажи мне брат, разве это честно?
Ответь мне Ник, постарайся....

Поэты на века, но поэт не своего века,
Да кому из них при жизни ставили памятник?
Ведь в свете фотокамер даже муза слепнет,
Прячась за воротником, и кажется паинькой

И мало кто творит уж в возрасте за сорок,
Сметая красную плесень в бездонные дыры,
Куда из похреновниц уж улетел порох,
А на стене отпечаток руки психолиры

Если писать для народа – то и быть народом
Если про ржавые крыши .. Похер! Буду!
Пусть по мне дожди льют на землю свободу
Втыкая свои капли словно в куклу Вуду

Если пишешь романтику – то помрешь так же
Развевая свой прах по закату на рыб,
И не будет на Земле о тебе праздника даже,
Даже камня со скромным и серым «RIP»

Эр ай пи фо лайф строго для нигеров
Умереть за идею - также привлекает немало
В правую черный ган, дальше - вы видели
Сколько таких ночует на вокзалах

Психолирики размеренно в желтых стенах
(неважно – то осень, или спец дом)
Будут рваться зубами из мягкого плена
Так и не найдя заветный exit.com

Что тебя ждет – не знаю, выбирай анлим,
Чтобы жизнь не закончить под ником «предатель»
А я .. уйду туда, где не бывает зим ..
«Так ты не поэт?»
_____________ Нет, обычный мазафакер ..